Os títulos de abertura do bom filme de Ryan Gosling de 2013 O lugar para além dos pinheiros tinha acabado de começar quando meu telefone começou a vibrar. Não querendo estragar uma divertida aventura policial, desliguei-o. Duas horas de ação principal de Gosling depois, saí à noite e liguei o telefone novamente. 50 novas mensagens de texto e 72 chamadas perdidas.
Huh. Isso é estranho.
Folheei as mensagens: a maioria delas era alguma variação de “VOCÊ ESTAVA NAS NOTÍCIAS!”, “David, o que você fez?!” e “Por favor, me ligue o mais rápido possível”. Meu estômago embrulhou como se eu fosse um elevador que tivesse acabado de descer alguns andares.
Vamos relembrar algumas horas. É 8 de abril de 2013 e estou sentado à minha mesa no centro de Londres. Surge um alerta de notícias de que a ex-primeira-ministra britânica Margaret Thatcher morreu. Eu sou de uma cidade mineira do Sul de Gales, então nunca fui exatamente predisposto a ser fã, embora sua homofobia, apoio ao apartheid e amizade com o ditador assassino Augusto Pinochet (entre muitas outras coisas) tenham selado a minha opinião sobre ela.
Dizia-se que, quando ela morresse, haveria uma festa improvisada em Trafalgar Square, então saí mais cedo e fui até lá. Além dos habituais turistas e pombos, não acontecia muita coisa. Bem, acho que é melhor ir à exibição do filme. Peguei minhas coisas e desci Whitehall. Aqui houve um pouco mais de ação, como relataram repórteres de todo o mundo de fora de Downing Street. Enquanto eu passava, um repórter me perguntou o que eu achava. Eu dei e fui embora pensando: “Ha, como se algum dia eles fossem colocar isso no noticiário”.
As notícias das seis horas da BBC daquela noite:
Naturalmente, isso se tornou viral instantaneamente. Verifiquei algumas seções de comentários e percebi que havia iniciado um ninho de vespas cheio de direitistas extremamente furiosos. Um homem disse que iria me caçar e me enforcar na torre de transmissão do Alexandra Palace, outro que iria dar uma surra naquele “hipster” e um que simplesmente iria “me enlouquecer” ( ou seja, dê uma cabeçada em mim).
A maioria desses comentários foi eliminada da Internet há muito tempo, mas uma investigação profunda no Twitter revela alguma raiva ainda não apagada:
Tudo isso fez com que a viagem para casa em transporte público parecesse muito arriscada. Eu tinha acabado de aparecer no noticiário noturno mais assistido no dia em que uma grande história foi divulgada, ainda estava usando a mesma roupa e (se a internet servisse de indicação) tinha muitas pessoas querendo meu sangue. Cheguei em casa sem incidentes, embora imaginasse que cada olhar em minha direção era um prelúdio para um soco na minha cara.
A essa altura o clipe já havia dado a volta ao mundo. Nos Estados Unidos, foi exibido na CBS e na Fox News e também na Índia, Austrália, França, Alemanha e Canadá (e provavelmente em mais lugares dos quais nunca ouvi falar). Mais tarde naquela noite, houve uma sessão telefónica na estação de rádio LBC sobre como eu sou horrível e como a BBC nunca deveria ter transmitido isso:
Pelo menos eu não estava sozinho na minha opinião:
O dia seguinte no trabalho foi estranho. Cheguei e descobri que tinha um novo apelido: “Citizen James” (uma referência ao seriado Citizen Smith, do final dos anos 70) e fui chamado ao escritório do meu gerente. “David, acho que você sabe por que está aqui”. “Uh-huh”. “Você teve sorte de não terem colocado seu nome naquele clipe”. “Uh-huh”. “Fique longe das câmeras de TV”. “Sim chefe.”
Menos de um dia depois, o foco mudou para outro lugar. Naquela noite, houve uma celebração em massa em Brixton, na qual os foliões agitaram uma faixa dizendo “A CADELA ESTÁ MORTA” e reorganizaram as letras do lado de fora do cinema Ritzy para ler “Margaret Thatchers morta haha”, o que atraiu a atenção dos tablóides e tirou o calor de mim.
Dez anos depois, isso foi mentalmente arquivado como apenas uma coisa estranha que aconteceu comigo, e acho que Andy Warhol estava certo ao dizer que todo mundo tem seus 15 minutos de fama.
Mas ainda me lembro vividamente de sentir que ia vomitar quando percebi o que tinha acontecido, seguido por uma paranóia incômoda de que estava prestes a ser reconhecido e espancado. Se há uma lição aqui, talvez seja evitar dizer algo especialmente incendiário a um repórter de TV e, se seu nome for perguntado durante um vox-pop, talvez pense rapidamente em um pseudônimo.
Então, depois de tudo isso, ainda estou feliz pela morte de Thatcher?
Bem, sim, duh. Ela era horrível.
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